ко мне прилипло малоприятное ощущение предсказуемости мысли, ограниченности и простоты.
раз за разом содержание облекалось в новую форму и подавалось за нечто новое и неповторимое. простые истины застряли в круговороте и циклично проходят один и тот же путь. и что трава зеленая, и что небо голубое, и что с помощью вилки вряд ли можно съесть грибной суп. и все эти истории, бытовые и мелкие, личные и пошлые, все это было рассказано и пересказано тысячу раз. это неповторимо, когда происходит с нами, это банально и мало интересно, когда мы наблюдаем те же вещи с кем-то другим.